ZAMENGA BATUKEZANGA

Este es el nombre del autor congoleño de la novela “Carte Postale” (Postal) que he tenido la suerte de leer gracias a que Pascal me la prestó. Trata sobre un congoleño que fue a Europa poco después del fin de la colonización. No es una historia real en sí misma pero es un conjunto de experiencias de los primeros negros que pisaron Bélgica. Paso a contaros los mejores momentos.

Empieza contando las diversas teorías que dan los viejos de las aldeas sobre lo que son los blancos. En cualquier caso es un negro muerto, dicen unos que el cuerpo desciende por la tierra hasta el mar donde pasa mucho tiempo, por eso el color de la piel se aclara. Otros dicen que son los muertos que se venden a los blancos y estos últimos se encargan de resucitarlos y como efecto secundario se quedan blancos.

Nuestro protagonista es un hombre joven que es enviado a Bélgica para estudiar con una beca.

En el avión tiene la mala suerte de que se le sienta una blanca al lado. Pasa todo el viaje sin hablar con ella pese a sus intentos de comunicación porque piensa que lo están tentando. Si comete el error de hablar con la mundele lo tirarán en pleno vuelo. Cuando la azafata avisa de que hay que abrocharse los cinturones él se abrocha el de sus pantalones hasta el último agujero. Busca a Dios cuando sobrevuelan las nubes e intoxica todo el avión con el pollo picante que le ha preparado su familia, ya que no sabe que le van a dar de comer.

Llega en el invierno europeo en mangas de camisa porque “cómo va a tener cada país un clima diferente”, se hiela de frío por las noches porque duerme sobre el edredón y quiere ponerse el pijama que le han regalado para ir a misa. El día en que nieva sale a la calle a preguntar “¿en qué mundo estamos? ¿Es esto el paraíso?”

La comida tampoco es un tema sencillo para un congoleño. Se extraña de que comamos alimentos crudos “como los animales”. Al tiempo de vivir en Europa vuelve al país una temporada y cuando regresa lleva la maleta llena de sus manjares favoritos. Lo necesario para hacer fufú, hojas de tapioca, pescado salado y un par de monos ahumados. En el aeropuerto intercambia las maletas por error con un europeo que volvía cargado de “piedras” (diamantes y marfil)… por suerte para ambos (no sé cuál estaría más horrorizado) consiguen intercambiarlas y se comen todo lo que había traído. Tiran los huesos de los monillos en una maleta vieja que encuentra un vagabundo. Al ver los esqueletos piensa que han matado a dos niños… la historia acaba en la policía explicando que en el Congo el mono se come.

Un día muere un familiar de la familia de acogida y su mujer se rapa la cabeza, se viste con lo más viejo que tiene,  se pone a besar al muerto y se tira al suelo y empieza a gritar… ante tal espectáculo la invitan a marcharse. Contará a su marido que le han dicho que debe vestirse como en una fiesta, no llorar y dejar de coger las cosas del muerto que ella pretende enterrar. “Aquí no lloran los muertos, son salvajes, no quiero vivir más aquí”…

También sufre el racismo y el desconocimiento del hombre blanco. Los niños se agolpan a su alrededor, cuando lo tocan las madres les regañan y corren a lavarlos, la gente les dice que se bañen para quitarse el color negro (como si fuese roña) y se niegan a alquilarles una casa.

En fin, unas cuantas anécdotas que dejan ver el abismo cultural entre el Congo y Europa… libro difícil de encontrar, pero muy recomendable.